Tu Divorcio de Mí

 









 Merezco ser amada

     y con vos pasó

que yo me enamoré

como una niña

como una tonta

como una cándida

       y lloré ese regalo

con todo el mar

todo el rocío

todas mis lágrimas.
 

Laura Ororbia

UN VERSO EQUIVOCADO

Una combinación exacta
me hace dudar
       si son mías las palabras
me confunden
  he leído de modo tan intenso
que, a veces, se me doblan
las piernas del recuerdo
y dudo y sufro
     cada verso me corta
exploro la memoria
y nada
ni joya ni diamante
ni barro ni pisada
       un túnel sin salida
apátrida combina
luz, color, caleidoscopio
y nada
no encuentro en mi cabeza
quién sería el autor.
      
   Incertidumbre y veneno
¿qué otra cosa es un verso
en los labios piratas
      del insomnio corrido?
 chocolate de piedra
que resiste a la forma
en cascada de otoño
espada que desata
justicia parlanchina
de rana acorralada
que ve en la oblicuidad
de un salto
la opción libertadora
 croa un verso
de apóstoles y budas
en folklore de  tango
y con sus medias caladas
disimula el descuido
de presentarse  sin depilar.

Laura ORORBIA
 http://enfugayremolino.blogspot.com.ar/2012/06/un-verso-equivocado.html

URBANA

¿Qué hago con este
brote de Domingo?
me tiene en el desierto
acorralada.

Mi clave de sol
índigo tembloroso
acude a las montañas
para buscar su voz
apilada como una más
de urbanidad en cajas
con puertas y ventanas
que emulan ser el árbol
donde uno tiene nido
está como perdida
domando a una loba
aulla sin gritar
implota el alma
pectoral adentro
para no molestar
en este lupanar
al vecino de al lado.

Laura Ororbia

REVOLUCIÓN

Qué triste cuando todo parece premarcado,
y el ser - bicho canasto - guarda su alma
protegido y poseso,
perdido cuando olvida
su oportunidad, la única,
la propia, la especial
de abrazar a conciencia
cada rayo de sol cada gota de mar
cada fe, que dispersa,
le arrugará la sombra del beso capital
de sentir en la sangre la cálida energía
de oponerse a los miedos
y crear la sonrisa
que tribute al camino
mostrando la ignorancia
de aquella fe perdida,

Un aire en actitud
de quebrar rectilíneas
para blandir coraje
y parirse la vida.

Laura ORORBIA

EN LA MORGUE

Paredes blancas, un café, otro amanecer y el mismo rayo de luz prestada de a ratitos, cuando se destraba el gabinete.
Al momento de cruzar las vías, por alguna razón o por coincidencia total, dejó de galopar el corazón. No, no fue el tren. Apoyó, como siempre, medio cuerpo doblado sobre la estructura de caño que demora al caminante para que observe, y observó a cada lado y no escuchó ni el silbato, ni la campanilla, ni vio la polvareda, ni temblaba el piso como si un ejército, de hormigas enormes como perros, estuviera por salir de algún agujero, todas a la vez. De aquello no sintió nada, o no pudo darse cuenta.
El sol caía de frente, por eso le quedó el ceño fruncido, con los párpados achinados por el esfuerzo, apenas veía los rayos cayendo como lanzas que, desde todas las direcciones, apuntaban hacia él.
Había tomado un par de mates y sentía, cada tanto, como si la panza se hubiera querido contraer desde los costados hacia el ombligo; una cosa rara que molestaba en la garganta solo un poco, cuatro o cinco veces nomás. Sentía la sensación previa al bostezo que, aunque uno hubiera querido atajarla, lo habría hecho bostezar igual. Hacía una hora se había levantado con buen humor y caminó tres cuadras con el sol de frente, con ese malestar como si el mate se hiciera un bollo y quisiera salirse. Una bolita que empezó como un maní, se fijó en su estómago como una nuez, y se asentó como una pelota de tenis que subía rebotando por adentro del ombligo. Creció hasta simular una indigestión que, luego de echar raíces, tiró sus lazos como hiedra y se obsesionó con abrazarle el pecho dándole un sofocón. Un sudor frío le mojaba la frente.
El hombro izquierdo pegó un tirón profundo, tuvo que cambiar el bolso al otro brazo y llegó a la estructura de caños amarillos con una contracción en el abdomen que se extendía, un tentáculo le apretó fuerte la espalda y aquella indigestión endureció su mandíbula justo ahí, en el descanso, antes de cruzar las vías, con el bolso al otro lado, con el sol de frente, con otra contracción y la quijada rígida y un dolor en el pecho. Justo ahí, en la estructura amarilla, cuando se detuvo a esperar que pase el tren.

Laura Ororbia (Diciembre 2010)

COMO ESCRIBIR DISTINTO?

Con el filo dar un corte y alejarse del contexto, de lo igual, apelar a lo primitivo sin ceremonia, sin cronología, sin descripciones.
Lineamiento general de una cortina que vaciará el centro, aunque sea una oquedad.

Escribir rotando. Mirando, una vez más, la mesa desde abajo, desde sus patas hacia arriba para hallar la telaraña, el chicle pegado o el nudo que el carpintero trató de ocultar. No lo encontramos, todavía, pero ahí está, permanece entero disimulado en el parche con aserrín, en el mimetismo del color de una pintura, en la cola adherente.
Allí está escondida, o mejor dicho, latente a la espera del descubrimiento, esa manera de decir original, cruda, tan apasionada, ella por el escritor, como escurridiza. Es una novia virgen, en espera del que la identifique y la conquiste sutilmente para hacer juego con su propia pasión.
Se entregará desnuda, al mejor y los demás tendrán que conformarse jugando con las copias.

Laura Ororbia

CON ESTE FRÍO

Mas o menos, a mediados del siglo pasado, en un pueblo ...

Voy a caminar
con la cartera atada al brazo
el tapado pesa en la cintura
ambos me distraen
de la nieve y de la calle
-hace un siglo que lo hago-
ya volveré a mi reja
con montura y a caballo,

se hace tarde
la noche de farol y madreselva
disimula que llevo las medias
corridas por tanta soledad.

MISIÓN CUMPLIDA

Genera la inacción preferida por sí, el sometimiento…preferida o forzada.
Represión, violencia dirigida al inconsciente. Agotamiento, vulnerabilidad.
Es un tifón que coacciona, que empuja, y empuja, y empuja para hacer del otro su servicial cautivo, su herramienta multifunción, su parche pegafácil, su comprobado culpable.
Él necesita más de ella que ella misma. Con su cabeza bajo el pie, se cree superior, poderoso y su ego derrocha desprecios y bajezas verborrágicas hacia aquella mujer bajo su bota.
Desde Abajo del zapato se ven tormentas que azotan constantes.
Latigazos de castigos inmerecidos; y, aunque lo fueran, él no era Dios antes. -¡Él no es Dios! Ni Dios es el dinero, ni una posición.
Desde Adentro se siente bicho canasto. Con, apenas, las sobras de los destrozos diarios, ella arma taperas como pequeños refugios interiores. Cocina los restos del intelecto aturdido para sobrevivir. Hace fogatas de su Amor a la Vida y, como si fuera un pájaro, ofrece su Alma como nido.
No hay noticias del sol por venir.
Su pelo le muestra que fue mucho el tiempo. Todavía, ruega en su rezo diario que él se enamore, no importa de quien, y guarda, de este modo, la esperanza de resistir.
¿ Quién puede oponerse a un Amor a la Vida tan grande ?
- ¡ Todos !
Todos, como lo hicieron con Jesús, por omisión.
Todos, como lo hicieron con Camila y el cura, por omisión, por temor, por ocultarse. Todos, de hecho y en las consecuencias fatales escondiéndose de la frase “Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa”, aún así, sabiendo la verdad, sin importarles.
Las fachadas sociales se mantienen dando vuelta la cara.
Cada espectador pasa con su mirada a noventa grados de esa mujer.
Desde el Fondo se cree obligada y no ve. La presión de la fuerza la cegó y oculta su Norte.
No recuerda adónde regresar.
El día de su boda entregaron su llave. Por practicidad y economía, nadie puede creer.
La vanidad del “roce con…”, la adulación ventajera, la hacen sentir como ficha por jugar ; como inversión en la Bolsa de Comercio.
No hubo dote. Ella misma es la dote mientras permanezca.
¡ Nadie llegará en su auxilio!
Desde el Frente decidió mantener la Paz con tanta obediencia que, crecieron los hijos creyéndola necia. A lo largo del tiempo, fue haciendo ataditos con todas sus hilachas. Armó hebras y ovillos con ríos de silencios y pelusas de adolescencia truncada.
Una billetera fuerte fue su mejor enemiga, abogada perfecta para cegar expedientes; la perfecta oradora, y más fiel al juramento:
“Hasta Que la Muerte Nos Separe”.
Desde Arriba recorrió la última humillación en los rastros del espejo.
Apenas se despidió del brillo de sus ojos.Desovilló la cuerda, dispuso su cuerpo como plomada.
No meditó otro camino.
Y dibujando un radio con las hebras de sus despertares rotos, quebró su garganta.
La gravedad terrestre llegó en su auxilio, y en su última dificultad respiratoria, selló para él su dedicación final:
¡ Hasta aquí me llevaste,
Misión Cumplida.!

Laura Ororbia

EL AMATEUR

TRABAJA A CORAZÓN,
NECESITA EL ABRAZO
y más brazos que aire
y más aliento que comida
y más afecto que mentiras.
Aún sabiendo que el límite no existe,
conoce que se avanza con dinero
y entonces, la barrera lo distrae,
se atraviesa,
exige más esfuerzo
y duele,
duele la indiferencia,
duele el sacrificio de postergar una familia,
duele el cansancio de la foto que le roban
y el músculo duele ;
sí, también duele el músculo
por cerrar los puños cuando las promesas
quedan en las sombras
y el plato en la mesa se achica,
y no quedan obras al final del día
y sufrirán los hijos por su vocación
y tampoco hay cuenta
que junte monedas para que,
de viejo, gane su retiro
y entonces le dicen que :
“sos amateur
que trabajás por la gloria,
que hace mucho tiempo
no traes medallas,
que te has puesto viejo,
que no vales nada.”

Laura Adriana Ororbia

TOUCH AND GO

Palabras de la autora:

"escribí pensando en la actualidad. Esta es mi impresión de la moda adolescente de buscar compañía y demás, aplicando el sistema metódico del "toque y la disparada", como dirían mis abuelas; hoy rebautizado como TOUCH AND GO, título que van a entender, porque si le pongo "el toque y la disparada", vamos fritos.Traté de mostrar el dolor del que se ilusiona.


Bajó como bajan los cuervos
para comer los ojos
enredó sus manos
humedeció su cuerpo

lamió cada gota
con beso fantasma.

Plegarias que no fueron
del cuerpo casi, intacto.
Sin rubor en la cara

entiende que esa noche
bajó como los cuervos

Se fue sin decir nada.

& & & Laura Ororbia & & &

RAMÓN QUE DUELE

1977, Morón.

Un niño con las botas embarradas, se anda secando los mocos con el revés del brazo.
Ojitos de uva, de las vides chinche, luceros de noche que son fogonazos si llega a enojarse, pero no se enoja. Como once hermanos quedan en la casa, la madre sostiene que “algo le falla, porque no es manso”.
Manso no podría ganarse un trabajo. Cada madrugada viaja muy limpio, colgado en el pasamanos de algún colectivo. Manso no podría proteger su cuerpo y regresar sano el fin de semana, casi pareciera que vive en la calle.
Su juego obligado es un cajón reluciente, cepillo, unos cuantos tarros con pomada y una gamuza que heredó del padre -mejor ni nombrarlo-. En los escalones del supermercado El Hogar Obrero, también ofrece diarios, a veces sonríe cuando los clientes le piden que invente los rayos del sol lustrando zapatos; otros lo desprecian, entonces con mucho respeto, aprieta los ojos para volver a casa y abrazar a su madre.
Tan solo cuenta ocho años, lustra y se calla.
Se siente orgulloso, ¡por ser casi un hombre tiene un buen trabajo !
Los otros, mirando, no decimos nada.

Laura Ororbia

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AL SUR DEL OMBLIGO (ironías femeninas)

El mío es el último cuerpo de mujer
educado con vestidos.

Pasados veinte años
algunos niños llegaron a mi puerta,
otros escaparon
y el vértice del triángulo que dio a luz
trajo danza y caricias al resto de mi vida
y le enseñó a mis manos tendidas a ofrecerse
a volverse piedad
como virgen María otorgando el amparo.

El último cuerpo de mujer
en mi familia
que manchó un vestido
es el mío

después vinieron los tampones.

EN SILENCIO

Hubo un hombre sentado en un sillón de mimbre. Ese hombre hamacaba su cuerpo mirando a sus niños. Hombre que sentía los ojos mojados.
Cada hijo creció como en otro mundo; y con todo derecho creció en otra fantasía; después, cada uno emprendió el reclamo de lo que creía suyo, cada uno pretendía cortar el pastel a su manera.
El padre los vio fuertes, saludables, exitosos. Ninguno fue excepción, cada uno creció distraído y hermoso, sin tener en cuenta que ese hombre y su esposa, habían trabajado toda su vida, la única vida que tenían, para sus hijos.
Ninguno consideró que la suma de las cosas era fruto del Amor, y al esfuerzo lo llamaron ignorancia, ocultando que los ladrillos del éxito de sus propias obras eran cada centavo que los viejos juntaron.
Y la madre murió. Y organizaron todo. Y buscaron la forma de encontrar un folleto que prometiera cubrir las angustias de alguien que estaba solo. Llegaron a un acuerdo; entonces decidieron repartirse los restos de la casa y las cosas, sin mirar a aquel hombre, sin mirar y pasando sobre él, que era dueño del sudor y del trabajo.
Mientras tanto, el señor que se hamacaba sentado, a nombre del amor permanecía mirando que un viejo y una vieja habían sido jóvenes, eligieron amar y para compartir, ahorraron cada objeto para tener una seguridad económica, como una garantía de que el sacrificio por venir sería menor para su familia.
Guardando luto los vio. Se transformaron por un puñado de cosas, los vio herirse hasta llegar al odio, hasta olvidar sentir que eran hermanos. Aún así, eran sus hijos, hijos que de él no se olvidaban; por eso, cuando estuvieron de acuerdo, lo dejaron solo, con un folleto sobre la mesa, con árboles, con pájaros, con todo lo necesario para acompañar la palabra “residencia”.
Así, hubo una vez un hombre que en su hogar logró reunir con sabiduría los valores codiciados, los muebles, los resultados de la “ignorancia” del matrimonio.
En silencio y, mirando a la distancia, lo visitó una idea que, en nombre de los dos, del viejo y de la vieja, traía en su ayuda un par de bidones con kerosén, y entonces rezó, y encendió un fósforo, y volvió a rezar para que la casa se haga chimenea, y sumergió en ella la única vida que les quedaba.

LA CARTA A MI MAMÁ

Me voy para dejarla conmigo .Conmigo sin estar yo.

Con la mágica versión de mis letras, que me instalan dónde ella quiera; que dejan mi corazón al lado suyo, aunque no me vea, para tenerme ahí, cuando me necesite ...

Me voy, y sin embargo, yo la dejo conmigo y la llevo, esperando su respuesta a puño y letra acunando su abrazo.

Ayer te abracé fuerte para subir al micro, y puse en tu cartera, sin que vieras, la carta que me contiene; porque me voy, pero, en secreto me quedo en tus brazos.

Me voy sin poder evitarlo, no llores por mí, es obra de Dios.

¡¡ Me quedo a tu lado.!!

LOKITO LOSACO (Historia de un cuaderno diferente)

Hace unos años, una maestra me dijo que la escuela no está preparada para educar a los niños con "atención dispersa"; ellos tienen una inteligencia práctica, tal vez hasta un poco superior al resto; por eso se aburren en el aula; son chicos que QUIEREN HACER TODO EL TIEMPO. Un par de años después, cuando comprendí, pude escribir La historia de Lokito Losaco.


La historia de Lokito Losaco
O Cortaditos por la misma tijera.
( a Lita Titarelli)

Atento al desafío de participar, su atención se
dispersa de todo lo formal.
Lokito Losaco no adapta su razón a enseñanzas prefijadas.
Todo quiere descubrir POR SÍ ... POR NO, recibe recitados
pre-aprendidos de sermones, a veces no creídos por sus
interlocutores, que olvidaron su niño interior.
Se resiste a ser arriado.
Observa desde otro plano y con respeto , el saber de
sus maestros ; sin comprender el geométrico orden del camino
a seguir.
Él es libre. Con su libertad, y , naturalmente, llegará
al aprendizaje. Su reloj interno es concretamente instintivo;
no padece objetivas deformaciones de carreras abstractas ,
marcadas desde fuera.
Su tiempo es el propio. Su ritmo es el mejor PARA SÍ
. PARA NO, tiene las torturantes formalidades obligatorias. Al
fin y al cabo, la humanidad avanzó por los transgresores que
interpretaron un orden diferente; por los rebeldes que se
atrevieron a cambiar ; por los innovadores que fueron
malvistos y condenados.

Cada día es “su” gran día. Su gran oportunidad. Su
avidez intelectual, exenta de simbología escrita, acopia
materiales en su mente. Todo lo arregla sin manuales de
instrucción, todo lo deja aprender.

- ¿ Cómo pueden decirse maestros, si pretenden enseñar
impidiendo aprehender ?
Nada se puede tocar. El objeto es un abstracto imaginado por
la tinta de una lapicera. Para ellos, los problemas son
hipótesis; cuyas soluciones son iguales. El saber de los
sentidos lo encarceló el NO Hagas que se rompe; NO que
molesta ; NO, que hace mal ; NO, que no se acostumbra: ¡ ASÍ NO !

Casi, casi nos enseñan que nacemos para no ser parte del
mundo estando vivos.
Los recitadores nos hacen ver como entes sociales. Un número
incapaz de reconocer un camino nuevo, que aportará trabajo y
dinero cuando crezca el niño, repitiendo los mismos recitados para
obtener los mismos resultados, para quejarse de lo mal que le pagan la
jubilación a los más viejos.

ÉL, sabe que no existen dos gotas de agua iguales.
ÉL , se permite intuir y re-crear cada opción desde adentro
hacia afuera, exigiendo al docente un esfuerzo mental,
sacándole el librito.

!Repetidor! , ¿Repetidor el niño o aquel que recita “tolerancia”
perdiendo la paciencia?; ¿ o Repetidor el Ministerio que declara “No
discriminar”, amontonando gente ?; ¿o Repetidoras las intendencias que sostienen
“igualdad” quitando identidad individual ?

Así, se fabrica un mundo especial. Todos cortaditos por
la misma tijera. Todos, egresando como piezas de rompecabezas
amoldados al diseño original.
Todos TAN Perfectos , TAN Soldados , TAN ContraNatura.

Cansado de derrochar creaciones para enfrentarlas al
desprecio de las ideas ;
dejó la escuela para los profesores
y se privó de la adolescencia compartida con otros adolescentes,
para hacer su trabajo en Paz.

Laura Ororbia

"MOTOCRUZ"

No puedo imaginar

la profundidad de una rótula,

sin apartar su imagen

de un zapato tatuado

en las ancas

de un adolescente

que viaja sin casco.

CAMINO DE ADICCIÓN

Yo, piedra de miedo atada a los pies.
penumbra de la cara contra el piso
cada tarde de sol.
Miedo de mí llevándome adentro.

Miedo penumbra
miedo que busca fantasmas
y sábanas que esconden
al miedo, pues teme saber
que en ellas habita
un pichón herido.

Miedo de acercarse y de estar lejos,
miedo de mí,
susto de más nadie.
Miedo de miedo,
temblor de la cara contra el piso.

Terror que golpea, que araña,
que usa las manos como piedra,
que se aferra, que ahoga,
que no abraza.

Terror de incomprender
y terminar guardada en una caja,
creyendo mi cuerpo
que todo está bien.

PEDACITOS DE TEMA

Gracias a Laura que tomó una frase dicha en el programa "Una Mañana Diferente", y con su maravillosa inspración, creó ésta poesía.

El aire que respiro

está creando sueños

que me buscan de lejos

Trabajo, los espero

Se consuela la vida

tomando de mis manos

pedacitos de tema

que serán, por hoy,

alivio en esa espera.

Laura Ororbia

Por esto, la gente le pide a De los Santos trocitos de temas musicales...

TRES POEMAS, UN MISMO DOLOR

Admiro tu valentía al trocar en palabras tu sentimiento de dolor, la sozobra y angustia que apuñaló tu corazón de madre...se que eres agradecida y reconoces que los milagros existen.
Gracias por hacerme receptora de tu intimidad y talento, Myrian.

VEINTE AÑOS
Con voz de niño sin tono de hombre,
apenas se pierde,
dibuja la sombra las líneas de un cuerpo
-acaso, el tuyo- ,
tus labios sonriendo
y miran tus ojos abiertos mis brazos;
pero, no te acercás,
apenas te veo asomado al árbol
detrás del reflejo;
y lloro
por esos secretos que no has conocido,
por tu cuerpo nuevo
por el amor mismo que cayó en la ruta
con tono de invierno y color de sangre,
con vidrio en el piso,
con rumor de fuego.

Mucho para un niño abrazado a un árbol,
que sin voz de hombre
cruzó un alambrado
con ojos de niño que llora en el campo.


LOS DÍAS DESPUÉS
Con voz de niño me despierta
el recuerdo ahogado
de tu olvido de las manos puño
que pelearon la desgracia.

Me despierto a gritos
de hierro hecho nudo
y sudan mis ojos
el rojo del vidrio
que rompió tu pecho
y el humo me ahoga,
me siento en la caja
sin aire, a tu lado
quiero despertarte
y el tiempo es distancia
cada vez más lejos

más frías las manos.

Y, AL FIN LA REDENCIÓN
Tan frente a la nada
despojado de todo
adentro de un vacío
sin ningún fundamento
ha quedado solo
entre nudos de hierro
y rotondas en el aire

Solo,
sin razón ni memoria
así, frente a la nada
lo acompaña un milagro.

HABÍA UNA VEZ UN HOMBRE QUE...

Dedicado a ésos hombres que nos hacen creer que todo lo pueden; y, sin embargo son capaces de cambiar pañales y obsequiarnos rosas.

Cuando el sol último
se halló hundido,
pensó modificar la luz
y corrigió la ofrenda de la noche,
pensó modificar el aire
y corrigió la ofrenda
con madera, lana y cuero,
el hacedor de metales
pensó modificar al mundo
y fabricó herramientas.

Corrigió, por fin, la ofrenda
de andar desnudo
sin garras, sin colmillos,
sin uñas en las patas;
aún sin fuerza corrigió la ofrenda
la bestia de las bestias
que nació débil
y, sin embargo, engaña.

Lura Ororbia