Me siento en el plan de un bajo
a cantar un argumento
como si soplara el viento
hago tiritar los pastos
con oros, copas y bastos
juega allí mi pensamiento.
Yo no soy cantor letrao,
mas si me pongo á cantar
no tengo cuando acabar
y me envejezco cantando,
las coplas me van brotando
como agua de manantial.
Con la guitarra en la mano
ni las moscas se me arriman,
naides me pone el pié encima,
y cuando el pecho se entona
hago jemir á la prima
y llorar á la bordona.
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