Poco
es el vino de los brindis.
La vida
en asiduo trago
bebemos solos.
Y la muerte
es un pan que no se parte.
POEMA 13
Cuando
la fuerza de la vida
taconea sobre la tierra,
como un perdiguero
se lanzan mis sentidos.
Me aferro
hasta del volar de la brizna,
y me maldigo
mortal
desde la lucidez de mi cuerpo.
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