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sábado, 10 de julio de 2010

POEMA 12 y 13 - POSTALES DE INVIERNO

POEMA 12

Poco
es el vino de los brindis.

La vida
en asiduo trago

bebemos solos.

Y la muerte
es un pan que no se parte.


POEMA 13

Cuando
la fuerza de la vida
taconea sobre la tierra,

como un perdiguero
se lanzan mis sentidos.

Me aferro
hasta del volar de la brizna,

y me maldigo
mortal

desde la lucidez de mi cuerpo.

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