La diplomática muerte del agua.
Nada del sol
que me tocó en la frente
ni del zorzal
profundo de monte.
Sí, el viento
que le dio caderas a la arena,
las islas
ancladas en la lluvia
y el vino
que canta su coraje
en las botellas.
Sí, la noche
que brilla
con los espejos
de un faro desmantelado.
El esquemático invierno.
Este silencio
donde ninguna rama
a crujir se atreve,
este silencio
donde soy
un trapecista sin redes
en la vigencia del salto,
exclamación de pirueta errada,
el miedo de un niño, llorando
en la noche.
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